В окошке пивной узнаваем его силуэт —
Крылато распахнут навстречу явленью Предвечного…
История заново пересказала сюжет:
Труба в руке — символ грядущего? Или прошедшего?
Но кто его создал? Кому он рожденьем обязан?
О чём возвещает, красуясь в окне, будто в раме? —
Мы с другом ведём разговор, ожидая заказа
И мылится тема, взбираясь наверх пузырьками
Холодного портера в чуть запотевшем бокале…
Наш ангел просвечен софитами лодочной станции.
В тени его крыл отрешённо глядим на канал, и —
Мы можем уйти… и уйдём. Он — навеки останется.
Да, нас в эту жизнь занесло, а его — на стекло!
Он больше не чает вернуться в межзвёздные бездны,
По воле творца сообщая без помощи слов,
Что в мире таком наши крылья, увы, бесполезны.
12.04.18