Куда, художник, ты идёшь?
Чем жив-здоров на белом свете?!
В художествах одно и то ж:
Трава под солнцем, в листьях ветер.
Что ж, не творить я не могу.
Вот, солнце в облачной панаме.
Мятутся травы на лугу
Под ветра лёгкими ступнями.
Добавлю свету синевы.
Заблещет ярче свод небесный.
Что знать ещё хотите вы?
Какие видеть, ведать бездны?
Поэту в бездны метить взор.
Мне Божий свет ласкает веки.
А бездны – вздор, словесный сор.
А бездны – бесы в человеке.