Что мне таить на Вас обиду,
На камень,
брошенный судьбой.
Кто знает,
кем,
в кого он брошен,
Быть может, жребий был то
мой.
Обид потерянное чувство
защитной служит нам стеной,
И, потеряв любви искусство,
мы ждем с протянутой рукой.
Как часто ближних ненавидим,
к другим презрение храним,
Себя мы в них
порой не видим
И от отчаяния кричим.