я пока ещё помню. голос фальшив и мёртв.
ты, наверное, здесь - тяжелый и незаметный,
потому что я чувствую нёбом твой чёрный мёд,
принесённый с земли, цветущей и сладко смертной,
разметённой по сторонам. не пытаться выть
на чужих языках, выплевывать соль из лёгких,
не пытаться вставать из этой густой травы
и холодными пальцами плавить горячий лёд их.
потому что сегодня я не умею так.
потому что сегодня - плакать по тем, что живы.
ты - ошпарен кипящей музыкой, я - в цветах
просыпалась и целовала твои нарывы.
и в цвету, в нарочито белом, кромешном сне
я сама разрешила ей, разрешила гордо
прошлогодней вишнёвой мякотью гнить во мне,
чтобы косточка по весне проросла из горла