Да,жизнь такая,сука,долбаная умница,
Она сама всё расставляет по местам,
И тот,кто с нею под дождём гулял на улице,
Теперь достоин быть рабом её креста.
И ничего,что в сердце штопаные дырочки,
Трусами будут даже рваные трусы,
Важнее буквы,что написаны на бирочке,
А остальное всунем в прошлые часы.
И ничего не стоит стон любви просящего,
Когда война за трон для задницы идёт,
Когда философ в катастрофах настоящего
На плаху голову с бессилием кладёт.
Когда поэт,открывший музу,отрекается
И предаёт её с улыбкой и шутя,
Да,жизнь такая,сука,вечно скалится,
Кругами замкнутыми души обводя.