Стоим у синего окна,
смеётся полная луна,
на расстоянии руки
порхают звёзды-мотыльки.
Светлеет вдалеке восток,
сирень укуталась в платок,
и черноту ночных полян
укрыл черёмухи туман.
А на душе белым-бело,
ладони чувствую тепло,
хотя ночь майская свежа,
плетут все тени кружева.
Умолкнул соловей-солист,
и в полудрёме шепчет лист,
что в этом колдовство весны -
в явь превращать ночные сны.