Ах, Копенгаген – сказка наяву,
Загадочнее нет столицы,
Ведь если там бродить, то оживут
Историй Андерсена вереницы.
Одна из них передо мной сейчас:
Я вижу Андерсена в королевской зале,
Где он спонтанно сочиняет свой рассказ
В угоду королю о славе.
- О... Слава,- говорит он,- Эта дама
Так высока, как ратуша у нас.
Она горда, надменна и упряма,
Глаза её сверкают, как алмаз.
И с высоты своей она глядит, как люди
Внизу, у ног её, волнуются, шумят.
Они с надеждой молятся о чуде,
Что озарит их блеском хладный взгляд.
Но вот, внезапно, дама наклонилась,
Взяла кого-то рядом из толпы,
И под фанфары гордо распрямилась,
Взметая к небу баловня судьбы!-
Пик славы... То дурман опасный,
Он нас способен разума лишать,
И можем мы предать, испачкать ложью грязной,
В объятьях Славы лишь бы побывать!
- Тут донна звёздная с зенита на ладошке
Счастливчика к глазам преподнесла.
Взглянула на него, подумала немножко,
Вздохнула и произнесла:
«Опять не тот! Опять ошибка!»-
И равнодушная к мольбам,
Она избранника с улыбкой
Роняет вновь к своим стопам!-
***
С вершины славы больно падать людям.
Но все веками топчут к ней дорожки.
Пожалуй, что всегда мечтать мы будем,
Как Андерсен, остаться на ладошке.