Вечерний Петербург, как ты прекрасен,
Пусть скучен и надменен твой пейзаж...
Изучен ты, лишился белых пятен,
Но все, что видно глазу - лишь мираж.
Твой мятый лик, небритый и усталый,
Твой фрак, потертый лихо на балах,
Цилиндр, перчатки и халат дырявый,
В котором чаще виден в зеркалах
Витрин и луж, услужливо неверных,
Кривящихся презрительно в толпу
В манере, век от века неизменной,
Как будто, заключенной в скорлупу
Прелестных Фаберже, таких же хрупких,
Как резкий, бледный профиль на заре
Над плеском волн Невы в старинном кубке,
Где хмель рассудок топит в янтаре.