Дано, теперь дано…
И слышен ритм чрез ветер, чрез траву,
Колышущие воздух тени,
Чрез опадающие пред грозой дремотные цветы сирени…
Кто мы, творимые - творящие историю свою?
Забывшие давно о прошлой?
И повторяя иль верша … да, нашу ль жизнь-игру?
Не замедляя наступления грядущей…
Не внятны и бессмысленны слова,
Постылы и не греют встречи,
Одна, одна несущая вперед волна…
Возьмешь? Подаришь ль путь… надежд на вечность?
Нет страха, и нет веры - ничего,
Слагается строка-строкою,
Я лишь спешу записывать свою-твою ль судьбу,
Творя уж нашу, и всегда иную…
Не бойся, милый мой,
Нам хватит сил не разнимать ладоней духа:
Путь найден, и прекрасен каждый миг…
Он наш - и на земле, и…
В вышине - во взгляде, ожидающего Бога.