* * *
Мир выжил. Открыта рама. На кухне шипит лазанья.
На дне голубого лета чернеет углём воронка.
Когда бы узнала мама как плачет июль с глазами
коньячно-густого цвета, пришла бы спасать ребёнка.
Крыло не по-детски тонко. Внутри, за привычной шторой,
так много золы и сора, и веских причин взлететь.
Но тянет ко дну воронка. Ребёнку уже за сорок.
Ребёнку едва за сорок!.. Не повод, чтоб умереть.
А дома – дожди и вишни, и ветер в саду хлопочет,
и плачет душа в пелёнках, и сила растёт крыла...
Мой ангел-хранитель, слышишь, я в пепле сожжённой ночи
спасаю в себе ребёнка, чтоб мама моя жила.