Как жаль, что это сон,
Который снился мне,
Где все - не в унисон,
Где все – не по волне
В том сне бежит река
С низовьев на исток,
Там солнце в облака
Заходит на восток.
Я в сон тот снова рвусь,
Где жизнь на острие
И, все- таки, проснусь
Плывущим по струе,
Где есть всему свой срок,
Где против волн не сметь…
Как жаль, что я не смог
Остаться в этом сне.
Я снова в поворот,
Былое – все не впрок,
Друзья идут вперед,
А я куда – то вбок,
А я – куда – то вкось,
И Бог тому судья:
Уж если в горле кость –
Так это снова - я.
Я как без шляпки гвоздь –
Не нужен, но торчу,
Всегда незваный гость,
Все пылью по лучу.
Просыпались года
Набором ложных тем,
Куда – то не туда,
Зачем – то не за тем.
И как – то не всерьез
По росчерку дорог
Прошел я мимо гроз
В свой замкнутый мирок,
И повесть пролистал
Бездумно, на авось,
И, все – таки, устал
От жизни этой вкось.
Ни битва, ни покой,
Не цельный и не треть…
Такой вот я, такой,-
Мне плюнуть – растереть.
Но жаль, что я во сне
Не тот, что наяву,
И только снится мне,
Что против волн плыву.