Я себе всегда закрывала рот, что бы ни случилось, держа в себе.
Мол, жива и ладно, потом пройдёт, значит это нужно в твоей судьбе.
Да, скулёж сносил дверь порой, в полный голос выла на потолок,
Но потом, за срывы себя кляня, находила хитрей и прочней замок.
Вырвавшись на волю из алчных рук, от стыда и боли сжимаясь в ком,
я себе говорила: молчи-молчи, это не насилие, просто – сон.
Вынимая из глубины души, из надежды мёртвой, слов подлых нож,
я себе говорила: забудь-забудь, это не предательство – просто ложь.
Отмывая имя, меняя круг, от обид не помня, где верх, где низ,
Я себя убалтывала – не реви, это не подстава, а просто жизнь.
Я дошла до мысли, до самой той, за которой нечего и реветь,
говорю себе: ты не плачь-не плачь, это же не горе, а просто смерть.
Я себе всегда закрывала рот, что бы ни случилось – молчи, держись.
Для чего так делала, кто поймёт? Нет, это не исповедь – просто мысль.