Милый друг!
Я пишу на обрывках листов тирады,
Словно к речи готовлюсь броской для выступленья.
Этот круг... Я в нем - белка, но мне ведь совсем не надо,
Чтобы все так - по кругу, и чтоб не найти спасенья.
Знаешь сам, я люблю это дело - сражаться в битвах,
Целовать острый меч, освящённый кровавой ночью.
Только, кажется, не доходят до неба мои молитвы -
У небесных гонцов есть дела поважнее прочих.
О мой брат!
Ты же видел, как я приносил Ему дар за даром!
И богаче моих подношений едва ли сыщешь.
Почему же в чужой земле весь сожжен пожаром
Хлеб насущный, который был нам обещан в пищу?
Я смотрю в небеса, только там темнота глухая
/она, правда, глухая - я пробовал докричаться!/.
Если так получилось, что нА небе связь плохая,
На земле остаётся лишь продолжать сражаться.