Какие глупые стихи,
Они, они, они!
Сижу я за столом,
За письменным, конечно.
И книжку хочется мне взять,
Но нет же!
Какие-то проблемы, склоки, чушь...
Мне столько надо сделать,
И в то же время ничего,
Нечего поделать!
Безделье затянуло меня в плен,
И может быть когда-то,
Возьмусь за ум,
Но не сейчас, однако!
Ах, почему? Почему такой я человек?
Мне скучно потому, что не в тот век
Живу я!
Это да...
Мне бы сейчас балы,
Катание на лошадях,
Охота,
Страх, что не найду кого-то, что-то...
Ах, нет! И все же,
Нет, мне время наше тоже,
Уж очень нравится,
Однако многовато в нем того,
Что мелковато,
Для философского ума,
О да!
Мой изощренный ум совсем уж обленился,
И нечем мне заняться,
А он все ищет...чем бы попитаться!
Ох как это печально:
Хочу я отдыхать, а он-
Нахально все желает воевать
Со всем и вся, вокруг...
О Боже! Хоть бы друг какой-нибудь мне позвонил,
Иль написал бы,
А то с ума сойду,наверное от правды,
Которая мне повествует,
Что уж больно долго я кайфую,
И ничего не делаю совсем!