Но владею обратным отсчетом: варианты меняя на "Пусть...",
Искр сечу в полуночное небо, все зову из пещер эту Грусть...
Там, из Формул, - лишь скобочность неба, где в пространства - спирали-мосты...
И, как пленный туман, обручами, все крутит исполинское - Мы...
А в полянах, тогда, - изумрудных, меж проспектов укрытых зорей:
Я всё плавлю индиго, как чувство, иногда пробираясь с росой...
Тут, На миг, замирая, - от грусти, все ловлю испокон трель-следы,
И инверсий... читаю, как поле, где лишь тень отшуршавшего Ци.