Странник шел по тропе, путь держал он далекий,
Только ветер встречал силуэт одинокий…
В старом сером плаще, опираясь на посох,
Капюшон укрывал от смотрящих вслед косо.
Шел домой к своей тесной убогой коморке,
Нес он ценные знания в дряхлой котомке,
Что собрал терпеливо за годы скитаний.
Мерил шагом лихим километры страданий.
Завязались дороги узлом на ботинках,
Руны новые собраны в книжных картинках.
Время медленно стерло из памяти лица,
А он шел и мечтал из родных рук напиться.
Новый месяц серпом собирал в снопы звезды…
Вот уже показались мосты и погосты,
Крыши ветхих домов их родного поселка –
Здесь когда-то он жил – босоногий мальчонка.
Старый дом сиротеет с ввалившейся крышей,
И повсюду снуют уцелевшие мыши.
Нет коморки, нет пса, что отчаянно лаял!
Путник сел у порога и тихо заплакал…
Взвился к небу костер, разбудив птичьи крики,
Он стоял и смотрел, как горят его книги…
Сколько знаний собрал! Скольких тайн смог коснуться!
Только, вот, не успел в свое время вернуться!