И придёт неизбежное "завтра"
с ностальгией...
Поющей весной,
заскучав на бульварах Монмартра,
ты вернёшься домой.
Пусть чарует цветенье магнолий,
и прекрасен парижский пейзаж,
только ночью тебе снится тополь
как далёкий мираж...
Снится снег из воздушного пуха,
застилающий тропки ковром,
тополиная летняя вьюга
заметает твой дом.
Земляка ждут родные пенаты,
и с добром вспоминают друзья.
Если кто-то сочтёт виноватым,
он тебе – не судья.
Утопает Париж в цвете сакур,
аккуратно подстрижен газон.
А у нас распускаются маки –
животворный огонь.
Ты вернёшься...
Не стало бы поздно...
А Россия сейчас, как весна,
разноликая – вёдро и грозы,
не держащая зла.