По весне, как всегда,
отрезают нам тонкие руки.
Наши пальцы бросают туда,
в придорожную грязь.
Мы стоим. Мы молчим.
Мы дрожим от несказанной муки.
А они продолжают,
над нашим несчастьем смеясь.
Мы стоим.
Мы молчим.
Под ветрами
нам больше не гнуться,
не качать в своих пальцах
сплетенья таинственных звёзд.
Кровь и слёзы
по черной коре
вперемешку прольются.
Но мучители наши не видят
ни крови,
ни слёз.
18.04.18.