Столбы, как гренадёры держат ряд.
Разлился вензелями соловей.
Нелепо в сером в воздухе висят
слепые лица ранних фонарей.
Весна рисует слёзы на кустах –
и небом пахнут капельки дождя.
А воробьи на мокрых проводах
в чужие окна, грустно так, глядят.
И Бог с ним, кто там прав, кто виноват –
мы не сожгли ещё своих мостов.
Апрель на вкус немного горьковат.
А может быть горчит недолюбовь?..
Пасхально золочён Охотный ряд –
окраинам унылым вопреки.
И Ангелы за городом следят
сквозь дымку у серебряной реки.
Черёмуха вовсю струит дурман
в потухший мир остаточных теней.
Московский дворик, скрипка и туман…
Ну, разве что-то есть ещё важней?
Стекает в руки раненый закат,
по куполам, багряным кумачом.
Хранители встревоженно кружат…
… Но, мы с тобой, как видно, ни при чём.