(по картинке из интернета)
~~~~~~~~~~~~~
Всё то, что в душе,
как зарубки и метки
(что мы никогда,
ни за что, никому...
Ну, может быть –
самым, и то очень редко,
чтоб их уберечь,
а себе самому
доверили
или опять доверяем,
как страшную тайну
с зароком – молчать),
нас делает жёстче...
Но боль окрыляет
(ведь чёрные птицы
умеют летать);
Боль делает злее
и хлеще, обычно
черствее во взглядах,
сужденьях, словах.
Пытаемся
маскироваться привычно
за ложной улыбкою губ
и в глазах...
У каждого есть
что другим знать не надо, –
нам проще стерпеть
и собой обойтись;
своим пониманием
кривды и правды...
О, нет, не гордынь!
Натаскала так жизнь.
Ведь кто доверялся,
те биты... Известно:
своими, в сплетенье.
И в этом подвох:
не выдали, нет...
Рассказали всё честно...
А честность в предательстве
лучший предлог.
Чернеем от тяжести
тайн и предательств,
всё жёстче, и всё
недоступнее взор,
мы дружим (пытаемся)
без обязательств,
до первого выстрела
в сердце, в упор.
А после... Не смерть,
а ещё одна метка:
становятся крылья,
и сердце черней,
от боли?
От крови засохшей?..
Так метко
нас ранят удары
вчерашних друзей.