Который май уходит, торопясь.
Почти бежит, не хочет оглянуться.
Надежды нет, что может он вернуться
и постоять, на сад облокотясь.
Надежды нет. Привычка длиться кратко
за ним давно замечена была.
Он - весь в цветах, заботах и делах...
И всякий раз - отрада и загадка.
И всякий раз - подарок для души,
что целый год ждала его прихода.
И каковой бы ни была погода,
май - праздник жизни. Это просто - Жизнь!