Что ты мечешься? Богом целован?
Не поверю, повадки не те –
Мой усталый, замученный клоун,
Потерявший тропу в темноте.
Позабыто, затёрто и смыто
Набегающей синей волной…
Всё прошло, улетело, а мы-то
Всё страдаем печалью одной,
Всё заботимся странной заботой –
Но о чём же, мой милый, о чём?
Посмотри – расцветает суббота
И стоит за усталым плечом
Мой знакомый, мой Пасмурный Ангел –
Снова здесь. Значит, всё, как всегда.
И надёжно закрытые фланги
Охраняют мои города.
Опустевшую к осени крепость,
Разлетевшихся радужных птиц,
Старых кукол в закрытых вертепах
И истлевшие стопки страниц
Со сценарием сыгранной пьесы…
Свет мой, нам ли об этом грустить?
Засыпают смешные принцессы,
С веретён осыпается нить,
Зарастают шиповником зАмки
И ржавеют в воротах замкИ…
Пешки рвутся уверенно в дамки,
Короли в колпаках шутовских,
Позабыв о своих королевах,
Щиплют девок в укромном углу…
Перепутав и право, и лево,
Засыпает мой шут на полу.
Значит, всё, как всегда. Не печалься.
Не изменишь порядок вещей.
Не пробьёт затуплённое жальце
То яйцо, где скрывает Кощей
Заржавелые души бессмертных.
Не пробьёт. Так и будут ржаветь.
И на вешалках всех костюмерных
Свой костюм не отыщет Смерть.