В день рожденья звонит мне подруга:
– Поздравляю тебя! Знаешь, что,
сын бездельник, я, словно прислуга,
у самой – ни сапог, ни пальто,
Генка, сволочь, весь день на работе,
вечерами голодный и злой,
кто-то мне написал на капоте
«дура-баба» большущей иглой,
набрала пять кило за неделю –
ни жрала ничего, ни пила,
нету лёгкости в собственном теле.
у тебя-то какие дела,
ой, забыла, Наташка в декрете,
и куда только смотрит семья,
ведь они еще сами, как дети,
в этом возрасте вспомни себя,
что я всё о других, вот что, завтра
приходи прямо утром ко мне,
выпьем кофе, состряпаем завтрак,
может, истину сыщем в вине,
ой, забыла, я завтра – на йогу,
кстати, тренер – мужик-фейерверк,
а потом – собираться в дорогу,
я лечу на Багамы в четверг,
ну, а как ты сама, ну, ни слова
от тебя не услышишь вовек,
а на мне, между прочим, обнова,
преподнёс тут один человек,
если хочешь, могу познакомить,
но не с ним, у него есть друзья
то ли в рай, то ли в горисполкоме,
или нет – адвокат и судья.
Как сама-то? Как муж? Как ребёнок?
Сколько сыну? Лет десять уже?
Я ведь помню его аж с пелёнок,
мы ж тогда на одном этаже,
всё, бегу, позвоню на досуге,
ой, опять потеряла часы.
… Я сказать не успела подруге:
дочка есть у меня, а не сын,
ей, к тому же, немножко за двадцать,
а у мужа уже борода.
… Но подруге нельзя волноваться,
потому я молчу, как всегда.