Майский полёт
На лету не поймёшь, то ли бросится пёс под колёса,
то ли ветер швырнёт под "восьмёрку" шуршащий пакет.
В сдвиге линий, объёмов и форм на бездомность вопроса
не услышишь ответа, которого, в сущности, нет.
Не успеешь заметить, кто слева подрежет, кто справа,
кто на "бумере" прёт напролом, наркотою взбодрён.
Просто держишь штурвал, дабы чудищ сакральных орава
не спровадила - так, между делом - скучать в пантеон.
На ходу, на лету не поймать промелькнувшей детали,
но несущая линия - твёрже ведёт и верней.
Сокровенные дни обновления солнца настали.
Снова светится жизнь - и года растворяются в ней!
Белых свечек полны терема проповедника-мая.
Словно жемчуг, нанизаны дни на правдивую нить.
Удержать бы свой путь. Книгу книг я на миг закрываю,
чтоб глаза на весь год синевой первородной промыть!