Игла, в моём сердце игла.
Она диссонирует с болью.
Движения тела свела,
А раны посыпала солью.
Шиповник, что, всех избегая,
Окутался колкостью, злобой,
Лишь ночью шипы убирая,
Любуется полной луною.
Шипы не спасают от рук,
Протянутых к нежным цветам.
Задеть попытается вдруг,
Но клонится к пропасти сам.
Шиповник, несчастный шиповник...
Стремится всем боль причинить,
Но боли той верный затворник:
Без боли не может он жить
Он плачет, росой умываясь,
С раскатами грома ревёт,
Дождями взахлёб упиваясь,
Страдает, а значит живёт.