Уже не помню, час какой,
Пытаюсь все понять:
«За что приходится самой
Все это разгребать?»
И словно Гитлер в 45-ом,
Себе бы стрельнула в висок.
Иль как Ромео - мне бы яду
Чтоб сократить страданий срок.
Охота мне романтики, тепла,
Холодной сангрии бокал.
Ну где такого я нашла?!
За что же Бог так наказал?!
Он мягкотелый, он дурак
И любит часто ныть.
Отнюдь не важно, что и как,
На завтра отложить.
А мне, как женщине простой,
Брутальности так хочется.
Быть ему мамой и женой,
А может и любовницей!
Чтоб я ему такая - «нет»,
Игривая, воздушная.
А он прижал меня к себе
И томно: «непослушная».
Чтоб добивался, был настойчив,
Чтоб аж мужик - скала.
А голос молвит: «много хочешь,
Ну прямо дофига!
Мужик то твой не пьет? Не пьет!
И матом не ругается!
Да и налево не пойдет,
Ну что тебе не нравится?»
А я все, глядя в облака,
В мечтах пускаю слюни:
«Всегда хотела мужика,
А мне достался нюня».
Не жахнет по столу рукой,
Нахально не целует.
И так объят всегда тоской,
Когда меня ревнует.
Ко мне совсем не пристает,
На ушко не щебечет.
То дождь ему, то гололед,
То день не тот, то вечер.
Но толк корить себя за то,
Что выбрала сама.
Конечно, он не эталон,
Но, вроде, не мудак.