Хотел как лучше, только это
Не получилось у поэта -
Чудак, наверно, или как,
Но дело вовсе не пустяк,
Коль совесть бедная моя,
Как песнь ночного соловья,
Лишь только слышится в ночи -
Но как к ней подобрать ключи?
Мне не решить дилеммы той
Хотя б до первой запятой,
И тот незаданный вопрос
В своих размерах уж подрос.
Но что-то мучает меня,
Незавершённостью виня,
Преподнося из темноты
Вопросы те, а не цветы.
Хотел как лучше, Ты прости,
Немного вожжи отпусти,
Не прекращая разговор
И не смотря на всё в укор.
Приврал чуток, но для поэта
И не проблема вовсе это -
Я тем живу и тем кормлюсь,
Я в том сильнее становлюсь,
Свой начиная пересказ
И, создавая свой рассказ,
И сам как будто в нём живу
В фантазиях, но наяву.
Не стоит так пенять поэту,
Ведь говоря Тебе всё это,
Он только лучшее хотел.
Прости, коль был излишне смел!
И коль в ночи Тебе слова
Не подобрал, и голова,
Твой дивный затуманив взор,
Уже опущена в укор.
Хотел как лучше, только это
Не получилось у поэта ...