Жизнь остаётся в избранных стихах,
Звенящих, будто нерв канатоходца,
Когда весомы каждый шаг и взмах, –
А более ни в чём не остаётся...
Всё преходяще, суета сует.
И всякий раз о вечном беспокоясь,
Недолгой жизни изгладимый след
Пытается бессмертной стать строкою.
Скрепят подмостки, гул опять затих,
Свет рампы вновь влечёт первопроходцев, –
Мечтает жизнь переродиться в стих,
Но это ей так мало удаётся.