по зачумленному парку, в тесноте его колец,
бродишь ты, раскрывши варгу, топчешь жизненный жибец,
подтянув порты капризно, серебришься от тоски,
дышишь свежей прозой жизни, ловишь сердцем дальней тризны
небо рвущие стихи ...край с ума сошедшей шляпы
расколол гоячий лоб, и домой давно пора бы,
не пропасть задаром чтоб... жизнь, что улица пустая
с перекошенным торцом: тлеет, горбится и тает,
как свеча перед творцом, и за ней идёт с одышкой,
растянувшись во весь двор, тень, под прелою подмышкой
долговую стиснув книжку, как Раскольников - топор.