Потянет от окна и разлетятся
полотна штор - за ними темнота,
и в ней плывёт мальчишеский, босяцкий,
дворовый мир. Тоску не нагнетай,
поскольку ночь уже и так дождлива,
и этот дождь, похоже, на века.
И творчества расцветшая олива -
не повод для лаврового венка,
мой друг, мой молодящийся повеса,
из всех зеркал глядящий на меня.
Ах, штора, штора, сколько ты не вейся,
моё воображение маня,
за окнами всё те же пасторали
дождя и ветра в глотках ржавых труб.
И сколько на себя бы мы ни брали,
но каждый сам с собой бывает груб,
на редкость откровенен и к тому же
слегка циничен - юность с огоньком...
Стихает. Между штор зазор всё уже.
Темнеет. И не вспомнишь ни о ком
из бывших, прошлых, разных или всяких -
они в стихах - давай переберём.
Сирень и запах афродизиака,
окно и дождь. И штора - пузырём.