В канву угасающего воскресенья вплетается мимолетный узор памяти: запах заката после майской грозы прорезан лучами птичьих вскриков, доносящихся пронзительными колокольчиками из поднебесной; фон соседского телевизора лениво шелестит в унисон со стекающими с крыш каплями; окропленная влагой растительность искрится яркой зеленью; по венам сладостно пульсирует экстаз.
Вселенная замирает и сжимается в точку невозврата...
"...в день седьмой отдыхай" -- сказал Он.
И я поверила.