снова бессонница:
ветка стучит в окошко,
мечется тень от неё по унылой стене.
мысли бессовестно,
словно в постели крошки,
лезут в подкорку откуда-то, будто извне.
будто от этого
нервно-мерного звука,
плясок настенных - рождается чувство вины.
и фиолетово,
бархатно, близоруко,
небо в проёме следит за метаньем ночным.
мне бы дотронуться,
стукнуться тонкой веткой,
заледеневшей от мыслей, в твоё бы окно...
только бессонница,
как за солью соседка,
запросто входит, когда за окошком темно.