пусть один из нас смертен, осталось понять, зачем
вновь окно четвертует пейзаж пустотою рам
ты опять и опять тратишь черную тушь ночей
чтобы чем-то заполнить тот лист, что сгорит с утра
просто птица поэт - очень редкое существо
разновидностей много - орлы, куропатки, гриф
совершенно секретный, и лишь спиртовой раствор
упрощает устройство сюжета на раз-два-три
пусть опять по ночам прорастает трава херня
та, что где-то до пояса максимум будет всем
вечно цвета какой-то безвестности, но понять
парадокс не получится, гений опять просел
просто птица поэт не летает прилюдно, но
этот свет безысходности, списанный с высоты
никогда не приходится в точку, и мимо нот
пролетающий голос - не отклик, случайный стык
и каждый из них знает каждого, правда, при этом
поэты мечтают об ангелах, ангелы - о поэтах