Моя строка - слеза душ не излитых,
И это не набор невнятных слов.
Но нет уж здесь эмоций постоянных,
Не постоянны, как мотивы снов.
Сначала я люблю безумно нежно,
Потом я ненавижу чуть дыша.
О, как же умирает в жизни спешно
Этих стихов лукавая душа.
В моей судьбе встает еще рассвет,
Его сменяет алый луч заката.
Ты, мой читатель, чувствуешь теперь,
Как серде молчаливо бьет вне такта?
Я чувствую тепло твоей крови,
Что вновь и вновь течет по этим жилам.
Ты мне в лицо скажи, прошу, не ври,
Откуда у меня есть эта сила?
Откуда я беру любовь к стихам?
Где я нашла в себе и жизнь, и веру?
Ты не ответишь. Коль уж не знаешь сам,
То мне откуда знать эту примету?
"Моя строка - слеза душ не излитых..." -
Вот, что мне истина глаголет в эту ночь.
Ступаю на ногах, дождем омытых,
Вновь отпуская свои мысли прочь.