* * *
Перо сжимая в кулаке,
Как псих, напавший на Данаю,
Он говорит на языке,
Какого я не понимаю.
Убог регламент наших школ,
Бедна событьями эпоха,
Мне говорят: «Вон твой пошёл» –
А он не мой. И это плохо.
Чуть прислонившийся к плечу
И в душу въевшийся тем паче –
А я краснею, но молчу.
Всегда молчу. И после плачу.
Обоих мучает вина
За то, что нам расстаться вскоре...
Я не Даная, но дана
Ему – на радость и на горе.
20.05.18.