Была я словно как в бреду...
Я бредила — и только Вами.
Кидалась нежными словами,
Что чёрт записывал в аду.
Мне всё равно — я «рабство» это
Не променяю никогда!
Несутся вихрями года —
И замирает плоть куплета.
Простите, что была «больна» —
Простудой тихой, безмятежной.
В стихах морской волны безбрежной
О камни билась вновь одна.
Да, разбивалась снова я,
Но продолжала с жизнью спорить...
Букет ромашек — на заборе,
И лишь два слова: Ты моя!
Я так ждала от Вас улыбки,
Бродила долго по песку,
Скрывая скорбь и ту тоску,
Что пряталась в песок тот зыбкий.
Простите, что люблю я Вас,
И что любовь моя, как море:
То всколыхнётся, жемчуг мо;я,
То вдруг утихнет в сей же час.
Я не хочу смешных рассказов
О том, о сём — мне не смешно!
О как, наверное, грешно,
Когда ты пьян, забыт, развязан!
Да, не до смеха вовсе мне...
А Вы — навеки в сердце бедном,
Несётесь на коне военном
В каком-то странном, дивном сне...
Ко мне.