Вольно течёт Карасун, стелется воздух медовый.
Тихо... Ещё не июнь. Нет ещё горького – вдовы.
В ворохе ситцевых штор май притаился игривый,
Сонное небо протёр, вьётся по шёлковым гривам
Росами политых трав в нежных объятьях рассвета.
Тянет весну за рукав прочь от грядущего лета.
Льётся с небес благодать, птицы не ищут укрытий,
День начинает порхать бабочкой в зарослях сныти.
Дымом несёт от печи: сладким, берёзовым духом.
Тихо вокруг, лишь мычит в старом загоне Пеструха.
Мама давно на ногах – в сёлах хозяйство большое,
В трепетных женских руках счастье таится земное.
Косы звенят за селом, падают скошены травы,
Страшное будет потом: говор немецкий, картавый...
... Ну, а пока тишина – жизни крестьянской основа.
В каждой былинке она. Месяц остался до слова –
ВОЙНА...