Вышит город на тумане
влажной нитью, блеклым цветом,
шит у Бога на кармане
на переднике надетом,
чтоб в земле не извозиться.
Не прочны канва при этом,
Стоит солнцу проясниться,
И туман, как будто сдёрнут.
Бог погладит поясницу,
подвезёт повозку с дёрном
и узор приладит точно,
землю тронув пальцем чёрным.
Только прочно ли, непрочно,
в нужном ли, ненужном цвете,
не узнаешь, как нарочно,
ни за что на этом свете.