Знаешь, я о тебе - ни строчки, ни единого слова даже.
Ты хороший, но вот стихи я пишу именно про плохих.
Я с тобой говорить не прочь бы о Кронштадте и Эрмитаже,
Так смахни с телефона пыль ты и скорей меня набери.
Мне с тобою тепло, как дома, мне с тобой бы читать Шекспира,
Пить некрепкий горячий кофе и гулять по ночным дворам.
На душе у меня истома; я готова отдать полмира,
Чтоб ловить в твоём вздохе горе и делить его пополам.
Ты - веселье, и ты же - слёзы. Просто добрый, смешной мальчишка.
Твою боль и твои победы - я всё чувствую на себе.
Без тебя не стихи, а проза, о которой не пишут в книжках.
Я храню все твои скелеты спустя столько холодных лет.
Знаешь, я о тебе - ни строчки. Ну конечно, ты это знаешь.
Я, бывает, скучаю сильно, но сказать о том не могу.
Я с тобой говорить не прочь бы обо всём, о чём пожелаешь,
Так возьми телефон мобильный.
Набирай меня, я ведь жду.