Судьба ко мне вдруг стала строже:
Живя, ходи от сих до сих.
И я, в жару надев калоши,
Ношусь с лопатой словно псих.
Зубами рву свои мозоли,
Что на руках моих всегда.
Она мне, стерва, сыпет соли
На мои раны от труда.
Душа моя её не любит,
Кричит, хрипя: зачем, за что!?
Она с тобою нас погубит,
Ты для неё просто, никто.
Нет, не всегда судьба коварна,
Бывает доброю, как Мать.
Мне улыбнётся лучезарно,
И жизнь моя кипит опять!