Не мало мыслей приходило
На ум бесславного поэта.
Судьба талантом наградила,
Отняв простую жизнь; при этом
Не легким сделав к счастью путь,
Обременив рабочей тягой,
И, не давая продохнуть,
Обозвала меня беднягой.
Перо ломалось от нагрузки
И рвался лист под сломанным пером,
Когда писал стихи на русском
И (пару-тройку) на родном.
И было выпитое пиво,
И горка пепла сигарет -
Душа пыталась не красиво
Извлечь из сердца яркий свет,
Чтоб осветить, взять и сберечь,
Залитый воском и слезами,
Листок, наколотый на меч,
С моими первыми стихами.
Но был затушен свет души,
Душа - разобрана на части.
И с молотка за жалкие гроши
Было распродано все счастье.
И был закрученный сюжет,
В нем был печальный эпизод
И титр с выведенным "НЕТ"
Был искажен сквозь кислород.
Я и писал, я и читал
И не выказывал надежды.
Я знаю - счастлив мой финал,
Его я видел где-то прежде.
31.05.1999