С каких-то пор я стал сентиментален.
Чуть что, уже растрогаться готов:
В душе осенних множество подпалин,
Или точней, ожоговых следов.
Пока ещё способный на поступки,
Подтягиваю мужества болты,
Но от любви вдруг делаюсь я хрупким,
Вдруг становлюсь ранимым от мечты.
Быть может, начал видеть обострённо
Тот мир, что был почти неразличим -
Былые годы, сплавленные брёвна
По рекам, невесомым, словно дым.
А может быть, в судьбе моей настала
Пора недоразбросанных камней,
И я иду дорогой с перевала,
И вечность приближается ко мне...