Царапает изнанку модной блузки
Душа скулящим брошенным щенком.
Тоска моя не говорит по-русски,
Молчит себе и молится тайком
О том, чтоб, словно мокрый лист к окошку,
К щеке ладонь прильнула, замерев...
Май на земле стоит такой роскошный!
Сны дождевые капают с дерев...
Когда нет слов - на ум приходят числа,
Неравенство слагая на весу...
Конец весны - цветущий и лучистый,
Как, в общем, полагается концу.