На Пискарёвском тихо, тяжело…
Цветы, мне кажется, здесь неуместны,
Как неуместны праздничные песни.
Уместны лишь трава и метроном.
Да колоски пшеничные с зерном.
С зерном для хлеба, что им не хватало,
Тем, кто покоен здесь последним сном,
Тем, у кого бороться сил не стало.
Здесь есть где в скорби голову склонить.
Здесь летом ты почувствуешь рукою
Тепло травы, связующей, как нить,
Нас с теми, кто порос этой травою.
Их много: стариков и молодых,
«Антихристов» и верящих в Христа.
Но разве муки этих душ простых
Не заслужили памяти – креста?
Креста, что испокон на праведной Руси
На месте скорби, боли и печали
Живые души помнить призывали.
На Пискарёвском тихо, тяжело…
Крестом себя старушка осенила
И крестик на надгробье положила.