Не добр
Тор,
ток в тучах
яр,
искрится мгла
волк сосен
свеж.
Пыль душ
благих
в чертогах
снов
шипя змеёй
глядят
сквозь мир.
я здесь
стою...
я здесь
стоял...
бурна река
часов, годов.
Всё миг
что вдох
что крик
что жизнь
что смерть,
всё миг
один,
шагов
лишь стук,
судьбы
лишь круг,
сердец набат
да бури
звук.
В морщинах
скал
луны
огонь,
струится
эль
копья
средь сна...
во сне...
вне сна...
при сне...
из сна...
и мрачен
лёд
и ясен
взор.
Ветров
порыв
разяще
груб.
И грифа
клюв
как меч
как сакс,
доспех
кита
легко
что рвёт.
И труп
лежит,
и труп
гниёт...
а там,
средь гор
опять
восход...
и жизнь
опять
течёт
цветёт,
и вновь
встаёт
могил
народ...
Воскрес!
Видрира
сын.
Воскрес!
Он был...
он есть...
он вновь
рождён.
И весел
Он
и ясен
Он.
Рука тверда,
орлы летят,
и серых
волн
клокочет
ряд.
Но шторма
пыл
пред Ним
никто,
Он есть...
Он был...
И будет
Он.
Пока огонь
горит
небес,
и ярость
звёзд
бледна
в ночи.
Пока огонь
горит
небес,
и ярость
звёзд
бледна
в ночи.