В провинциальном захолустье
Да в бумазейной кисее
Трепещут тонкие берёзы,
Шумят и гнутся на ветру.
Асфальта сбитые колени
Распухли. В трещинах кипят
Густые лужи. Дождь оставил
Под вечер мокрую траву.
Она прижалась осторожно
К стволам в обугленной коре
И к чёрным ранам, не зажившим,
От боли, горечи, тревог
За город, что считают люди
Провинциальным захолустьем.