Жил, как будто писал черновик,
Не заботясь о почерке ровном.
Всё казалось, что времени - прорва,
А случился единственный миг.
Впрочем, что городить огород
В оправданье каракулей спешных:
Ночи тянут холодные клешни,
Предвещая обычный исход.
В этом возрасте поздно спешить.
Мне за всё воздаётся сторицей,
И не стану я вдруг суетиться
В устремленьи себя обелить.