Меняем города порой,
Взглянув в их тёмные глазницы,
И мчимся, будто бы изгой,
Выстраиваясь в вереницы…
А мегаполисы растут,
Рожают новые районы,
И, память трогая чуть-чуть,
Звонки бросают в телефоны…
Дороги выбирают нас,
Наматывая пыль на шины.
Они врачуют боль и блажь,
Щетиня на лице морщины…,
В которых тени городов,
Их, тронутые мыслью, лица,
И в каждом есть уют и кров,
О каждом есть в душе страница.
Мы пишем жизненный роман,
Который превращаем в повесть,
Не ждя, что вдруг нажмут стоп-кран,
Расплёскивая эха голос…