Скрип души
Как удивителен порою скрип души,
Влачащей, словно крест, существованье:
Есть кров, хлеб на столе и щи,
Она ж как на пороге расставанья.
Как будто в вечность празднует уход
Несбывшегося, горько-дорогого,
Чего никто уж больше не вернёт
И не заменит прибылью другого.
И всё прощально: тонут ли снега,
Текут дожди, истаивает вечер...
Как проплывающие мимо берега,
С которыми надежды нет на встречу.
Как будто бы, живя и не живёт,
Как будто свет не растворяет темень,
Как юный воин, раненный в живот,
Томимый жаждой сладостно-смертельной.