Столько зим мы плели свою жизнь из слов,
Что теперь не собрать и фразы мне.
Нас мотало по жизни, трясло, несло..
Как мы, сон мой, не стали разными?
Как смогли уберечь этот хрупкий сонм
Наших слов, где в себе запрятали?
Как отрадно теперь понимать, мой сон,
Что за всеми табу, обрядами
Это что-то жило, притворяясь вдруг
То гербарием встреч, то мороком,
Несмотря на весь наш безнадежный труд
Игнорировать запах пороха.
А туда, где есть порох - придет искра,
И проступит на лбах испарина.
Чтобы мы прочли, несмотря на страх,
Все слова, что годами спали в нас